Petit peuple

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Autour de la mare après le pique-nique, pêche à la grenouille, ce gluant batracien.

Sur l'eau, fulgurantes détentes, prises de chiffon rouge. Qui sont ces anarchistes trompés par un leurre ?

Au soir combien sont-ils ? Peut-être trois cents dans cette geôle sombre, tandis que le vert de la mare s'est refermé sur l'eau inerte.
Le petit peuple encore coasse. Les mains du bourreau fouillent, saisissent le prochain supplicié : la tête lui sera tranchée.

Choupie Moysan

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